J'aime pas les autres.





Comment je me suis fâché avec tout le monde,
je ne sais plus très bien.
Longtemps, j'ai cru aimer les autres.
Peut-être que je croyais les aimer parce que je voulais qu'ils m'aiment.
Vous voulez toujours que les autres vous aiment.
Enfin, vous croyez.
C'est des gens bizarres, les autres.
Vous pensez qu'ils sont comme vous.
Et pas du tout.
Ils sont comme les autres.
J'aime pas les autres.

Au début je ne me suis pas méfié.
Je parlais avec tout le monde.
Pourtant, je ne maîtrisais pas encore parfaitement la langue.
Je discutais avec des mouches.
C'est comme les autres, les mouches.
Vous espérez vous faire des copines,
vous leur faites des politesses,
de grands sourires et des bababas,
et, toc,
elles vous atterrissent dans l'oeil.
– " Mais pourquoi cet enfant pleure ? "
Ça, c'est ma mère.
Elle insiste.
– " Il a tout ce qu'il lui faut.
Son pouce, sa girafe en caoutchouc,
son parc avec les petites boules de bois
qu'il peut faire tourner tant qu'il veut... "
Mon parc, tu parles.
Les boules.
Il y a même des mouches qui piquent.
Pas que des mouches.

Un peu plus tard, à la maternelle,
pendant la récréation,
ou au cours d'une séance de jeux interactifs,
je ne sais plus,
il y a cette gamine qui a l'air gentil,
j'aime bien ses cheveux et sa petite robe,
je vais la serrer dans mes bras.
Elle se met à hurler.
La maîtresse débarque en urgence
avec ses yeux en forme de gyrophares,
une hyperthyroïdienne.
– " Mais qu'est-ce qu'il a ce môme, il est obsédé sexuel ou quoi ? "
Moi ?

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Vous allez rire, mais je viens d'avoir 60 ans.
Nul.
C'est l'âge bête.
Vous croyez pouvoir vous vanter d'avoir accumulé de l'expérience
et l'expérience, ça ne sert à rien.
La vôtre ne peut servir à personne, elle ne vous sert même pas à vous.
C'est l'âge où vous êtes tenté de vous prendre pour quelqu'un.
Professeur. Docteur. Président. Académicien. Grand Mamamouchi. Grand-père.
– " Non, ma chérie, maintenant tu es grande, tu as trois ans et demi,
tu ne peux plus continuer à m'appeler Anatole.
Appelle-moi Grand-père. "
Les autres se font appeler Bon Papa, Papy, Papou, Papounet, Baloo...
– " Ma chérie ! "
– " Oui Grand-père ! "
– " Tout à l'heure, je plaisantais, naturellement.
Continue à m'appeler Anatole.  "

L'âge bête.
D'autant plus bête que vous continuez à être jeune.
Peut-être même encore plus jeune qu'avant.
Seulement, les autres ne s'en rendent pas compte.
Quand les femmes portent sur vous dans la rue
un regard vaguement intéressé,
c'est qu'elles ont au moins soixante-quinze ans.
Remarquez qu'il y en a de très bien à soixante-quinze ans.
Mais c'est l'âge bête, quand même, soixante ans.
Je me sentirai plus léger à soixante et un.
Je ne sais pas vraiment pourquoi,
mais il me semble.


Jacques A. Bertrand